Cazando poemas para ti

al final uno siempre llega al oasis al oasis del amor o al oasis de la vejez o al oasis del encuentro con uno mismo esas aguas tranquilas que reflejan el cielo  y renuevan el alma después de tanto caminar por el desierto uno se sienta allí frente a esas aguas y comprende que ese es el final y que sólo cuando hay un final puede haber un principio creo que mejor sigo caminando por las calles de mi barrio me estoy poniendo un poco nostálgico E.

siempre me ha gustado la imagen del desierto caminar por arenas infinitas sin saber a dónde ir es la imagen de la soledad del alma y del encuentro del alma sólo el cielo encima y la arena debajo extendiéndose hasta el horizonte las dunas cambian de posición con el viento y el paisaje que parece siempre el mismo se renueva cada día uno no sabe... pero es seguro que llegará a su destino incluso si este es la muerte estas calles de mi barrio son un poco así a veces me pierdo por ellas pero al final siempre encuentro el camino E.

los duendes que embrujan el mineral embrujan estas calles salgo a pasear por las tardes y encuentro palabras en las paredes las recojo en mi bolsa de cristal azul para esparcirlas luego en el viento y que me digan cosas al oido los duendes hablan una lengua antigua y desprenden óxido de arsénico por sus pequeñas bocas abiertas el mineral se abre entonces muestra su estructura cristalina hexagonal su corazón blanco azulado yo sigo caminando por estas calles de barrio a paso ligero a ver qué más me encuentro E.

ya es otoño cerrado muchos árboles se han quedado completamente desnudos los pájaros no tienen dónde cobijarse en mi tierra hacíamos palomares y mandábamos a las palomas con mensajes de una punta a otra de la isla las palomas siempre volvían con otros mensajes en sus patas anilladas el otoño siempre vuelve recordándonos que todo es perecedero hasta los propios recuerdos a estas alturas de la vida debería haberlo aprendido en mi tierra no había otoño pero teníamos palomares con palomas mensajeras y las palomas siempre volvían E.

¿de dónde brota la poesía? me preguntaba yo en medio de la tarde mientras el sol rompía a llorar en poniente yo en medio de mi propia tarde caminando por la calle bajo la lluvia de otoño un hombre cualquiera que se hace una pregunta insignificante o un poeta cualquiera que se hace una pregunta trascendental de dónde brota todo esto puro sentimiento enraizado en un montón de recuerdos de miles de tardes iguales a esta abierta ahora ante mis ojos como una cosa nueva yo ante mis propios ojos un poco como lluvia un poco como luz y un poco como recuerdo así eran las cosas y cambiaban todo el tiempo y la palabra trataba de atraparlas pero no podía entonces olvidé la pregunta y seguí caminando E.

estrellas de papel pegadas al cristal de la noche sentado en la terraza del bar miro las ramas de las acacias las hojas amarillas brillan como una señal los ojos de la gente brillan a la luz acogedora de las farolas y el sudor de sus cervezas y sus sonrisas la noche nos envuelve como una señal de algo indescifrable pero no nos importa porque la cerveza es buena brillamos en esta condición de estar atrapados y felices pegados sin saberlo como una señal sobre el cristal de la noche E.

poetas necesitamos vuestras voces voces contra la cordura voces a favor de la cordura la que no tiene límites la que es punto y contrapunto y espacio y resurrección necesitamos esa voz que ríe y esa voz que llora y esa voz que se ríe cuando llora esa voz singular y plural que se mete en el aire y lo explota necesitamos voces de lo recto en curvas o de lo curvado en expansión una dimensión no lineal que contenga algo tan diminuto como vuestras voces cantando la canción de lo que fue de lo que es y será necesitamos vuestras voces largamente silenciadas largamente largas  sin más propósito que decir algún despropósito necesitamos la voz que lleváis dentro  que es la misma voz que está afuera entre las ramas necesitamos esa voz que camina entre la gente y le hace cosquillas en la barbilla la voz del chicle y del escarabajo las ocultas voces de la luna las voces de los cantos del reno cuando vuelve a casa  y encuentra la chimenea encendida y dice algún disparate como  ¿qué cenaremos hoy? ne

a veces escucho las conversaciones desde un rincón de la mesa las palabras saltan de una boca a otra tomando diferentes caminos que luego vuelven a juntarse y parten de nuevo otra vez las palabras danzan en el aire de las bocas hablan de lo que llevamos dentro de lo que tememos de lo que soñamos de lo que creemos ser de lo que ignoramos de lo que nos alegra o entristece el día de lo que callamos... las palabras crean al hablante que las crea a su vez y saltan de boca en boca jugando en una alegre conversación a veces me miran y me interrogan ¿y tú no dices nada? entonces me invento alguna chorrada y la suelto al aire de las bocas para que las palabras sigan danzando sobre ese gran vacío que llevamos dentro y vuelvo a mi rincón de la mesa a escuchar las conversaciones soy así de raro debo tener algún defecto de fabricación E.

por fin ha llegado la lluvia una emoción matutina en el cristal de la ventana algo para escuchar entre un pensamiento y otro su sonido está por todas partes pero solo interviene en nosotros con paciente delicadeza si quieres escuchar ella está allí la lluvia que limpia las calles de la ciudad y las calles del pensamiento tantas cosas importantes que teníamos en la pesada cabeza ahora se han convertido en agua y gotean solo quedan colgando unas pocas palabras con ellas intento escribir este poema E.

  luna de la tarde en un rincón tengo las manos que me dejaste las manos de cantar las manos de besarte las manos de mirar al cielo y soñar con una luna radio parlante que se resbala por el tejado de cristal de la tarde hasta mis manos solas solo hasta mis manos que en un rincón del corazón acarician otra luna de otra tarde lejana y brillante  como tú E.

explota la torre del campanario la joroba del dromedario la parca en su barca explota el tic tac del otro lado del tiempo una hoja otoñal en el viento la parca en su barca explota mi corazón rasgado el silencio de la noche iluminado la parca en su barca y todo esto sucede en un instante cuando te miro a los ojos querida muchacha E.