Cazando poemas para ti

  respirar eso es lo que hago por estas calles dejar salir y entrar todo lo que tenga que salir y entrar en este último día del año dejar entrar el sol que brilla hoy en el cielo invernal dejar entrar a los pájaros... dejar salir todos los recuerdos que ya no sirven para nada dejar salir el dolor... el dolor si lo miras bien es sólo una cosa que pasa como el aire como la vida misma le pones el nombre de dolor porque no quieres mirarlo entonces se queda ahí encajado en un costado de los riñones en un pulmón pero hay que respirar todo eso dejar que el oxígeno lo limpie todo E.

  y otra vez aquí estamos callejeando por el barrio como reciennacidos mirando con nostalgia los árboles altos que fueron bosque una vez sintiendo la pequeñez de las cosas de las cosas que mueren  y de las cosas que nacen tanto tiempo caminando  y no hemos comprendido nada porque creemos comprender con las palabras pero no es así y a pesar de todos los sinsabores aquí estamos todos juntos en este barco sin saber bien hacia dónde remar E.

  no veré desaparecer de la tierra el último átomo de bismuto tendría que vivir la edad de dos universos para tener una probabilidad del 50% pero seguramente veré desaparecer todas las cosas que amo porque yo también me desintegraré como un átomo de bismuto pero mucho antes mi mente dejará de reconocer todas estas calles y los rostros que vagan por ellas los rostros de la gente que amo pero ahora estoy vivo y miro las cosas vivas que se desintegran a cada instante y se transforman en cosas nuevas que vuelven a morir a su vez así funciona todo esto y en los intervalos nos conectamos unos con otros y volvemos a olvidarnos para poder reconectarnos de nuevo  otra vez a pesar de ello seguimos creyendo que las cosas están fijas como los recuerdos pero no es así esta clase de chorradas se me ocurren cuando camino por las calles de mi barrio E.

  voy con el estandarte de la poesía  por las calles de mi barrio a través de la lluvia voy pintando palabras sobre palabras que ya estaban en las esquinas sobre muros de ladrillo o de cal a cada paso que doy saltan recuerdos de los charcos ranitas de la poesía yo las levanto entre las manos como quien levanta una flor al viento la olisqueo un rato luego la dejo sobre una hoja de papel y me voy cantando a otra parte E.

  cuando era pequeño mi abuela nos llevaba al parque a coger jazmines ibamos de noche cuando los jazmines se abrian y los guardábamos en cajas de talco los dejábamos varios días allí el talco se convertía entonces en talco perfumado mi abuela tenía esas cosas era una viejita llena de paz como el perfume de los jazmines y el polvo blanco la paz es algo así es como pasar por esta calle y escuchar el canto matutino de los pájaros y recordar de pronto el olor de los jazmines y los ojos brillantes de mi abuela la paz está donde tú estes no tienes que buscarla en otro sitio E.

ya sabes es dificil salir de algunos sitios una vez que has entrado la mente teje una red que te atrapa en cada encrucijada del camino tienes que decidir y el resultado puede enrredarte aún más perderte más en el laberinto todos hemos estado alguna vez en uno de esos sitios el propósito es que pierdas toda esperanza de salir entonces la salida aparece lo mejor es disfrutar del camino  a cada paso sea este complicado  o no E.

supongo que en esta calle vivían los escribanos gente como yo que escribía cuando la musa se les posaba en la cabeza y luego se bajaban a la taberna de la esquina a emborrachar a la musa me gusta esta calle es más larga de lo que pensaba y al final sale a un parquesito me gustan los parques muchas veces me siento a escribir en los parques y luego sigo caminando mirando los árboles si los árboles fueran escribanos escribirían largos poemas de amor escribir es un poco como caminar o como crecer desde adentro dejar florecer todo lo que se ha posado en uno a lo largo de la vida es bonita esta calle aunque sólo sea por el nombre que tiene E.

al final uno siempre llega al oasis al oasis del amor o al oasis de la vejez o al oasis del encuentro con uno mismo esas aguas tranquilas que reflejan el cielo  y renuevan el alma después de tanto caminar por el desierto uno se sienta allí frente a esas aguas y comprende que ese es el final y que sólo cuando hay un final puede haber un principio creo que mejor sigo caminando por las calles de mi barrio me estoy poniendo un poco nostálgico E.

siempre me ha gustado la imagen del desierto caminar por arenas infinitas sin saber a dónde ir es la imagen de la soledad del alma y del encuentro del alma sólo el cielo encima y la arena debajo extendiéndose hasta el horizonte las dunas cambian de posición con el viento y el paisaje que parece siempre el mismo se renueva cada día uno no sabe... pero es seguro que llegará a su destino incluso si este es la muerte estas calles de mi barrio son un poco así a veces me pierdo por ellas pero al final siempre encuentro el camino E.

los duendes que embrujan el mineral embrujan estas calles salgo a pasear por las tardes y encuentro palabras en las paredes las recojo en mi bolsa de cristal azul para esparcirlas luego en el viento y que me digan cosas al oido los duendes hablan una lengua antigua y desprenden óxido de arsénico por sus pequeñas bocas abiertas el mineral se abre entonces muestra su estructura cristalina hexagonal su corazón blanco azulado yo sigo caminando por estas calles de barrio a paso ligero a ver qué más me encuentro E.

ya es otoño cerrado muchos árboles se han quedado completamente desnudos los pájaros no tienen dónde cobijarse en mi tierra hacíamos palomares y mandábamos a las palomas con mensajes de una punta a otra de la isla las palomas siempre volvían con otros mensajes en sus patas anilladas el otoño siempre vuelve recordándonos que todo es perecedero hasta los propios recuerdos a estas alturas de la vida debería haberlo aprendido en mi tierra no había otoño pero teníamos palomares con palomas mensajeras y las palomas siempre volvían E.

¿de dónde brota la poesía? me preguntaba yo en medio de la tarde mientras el sol rompía a llorar en poniente yo en medio de mi propia tarde caminando por la calle bajo la lluvia de otoño un hombre cualquiera que se hace una pregunta insignificante o un poeta cualquiera que se hace una pregunta trascendental de dónde brota todo esto puro sentimiento enraizado en un montón de recuerdos de miles de tardes iguales a esta abierta ahora ante mis ojos como una cosa nueva yo ante mis propios ojos un poco como lluvia un poco como luz y un poco como recuerdo así eran las cosas y cambiaban todo el tiempo y la palabra trataba de atraparlas pero no podía entonces olvidé la pregunta y seguí caminando E.